tag:blogger.com,1999:blog-22896379112371989242024-03-12T16:43:55.066-07:00La morada de la lunaUnknownnoreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-44683426334621755662016-06-11T08:27:00.000-07:002016-06-11T08:28:32.012-07:00Calentando motores?Un añito entero sin pasarme por aquí. Un año intenso, lleno de aprendizajes, el preámbulo de la metamorfosis... Incluso la metamorfosis en sí misma.<br />
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Llevo tiempo con el impulso de volver, aunque con la temporal necesidad de ser invisible como freno. Acepto mi existencia y acepto que me encuentres en ella. Acepto que queda mucho por aprender, y acepto el estímulo que esto supone. Admito que contenta de rebrotar, tardía en la primavera, como una flor sorpresa que se amodorró en su semilla durante el invierno.<br />
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Tengo la tentación de comenzar un nuevo blog, y quizás lo haga, simbolizando el paso de página, abrazando la idea de parir algo diferente. Pero... Cómo abandonar la Morada de la Luna, cuando tantas veces me sirvió de refugio? Aquí volveré a lamerme las heridas, a enseñar mis dientes en estridentes carcajadas o en rugidos feroces, a desnudarme en cada línea y sentir que en realidad nadie lleva ropa... a disfrutar de mis incongruencias para que tú te reconozcas en ellas.<br />
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Respiro... Hincho los pulmones de vida, los vacío de desidia. Saludo al sol y estiro bien mis extremidades dormidas. Me desperezo en un bostezo que resuena en mis oídos recordandome el sonido de mi voz. El silencio te ofrece esos valiosos regalos, y hoy los acepto y me hago responsable de ellos. Calentando motores... Buenos días!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-8117775869789586912015-06-10T06:22:00.000-07:002015-06-10T06:22:02.081-07:00Viaje de ida y vuelta<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #6e6e6e; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px 0px 20px; vertical-align: top;">
No escogió el viaje, ni los zapatos, ni el equipaje. O quizás sí pero era incapaz de recordarlo. Nadie le enseñó, como tampoco nadie te enseñó a ti. Aprendió a hacerlo de alguna manera sola, esperando colas en taquillas de estaciones fantasma para coger trenes que la catapultaran hacia otro lado, quizás más florido y luminoso. </div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #6e6e6e; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px 0px 20px; vertical-align: top;">
El traqueteo del vagón la aletargó, la hizo descansar en la fantasía de lo desconocido en un viaje solitario con guías silenciosos. Tras las ventanas se sucedían multitud de paisajes. En un momento estaba en una altiplanicie nevada, y al siguiente sumergida bajo un océano cristalino plagado de peces de colores y algas ondulantes. Recorrió las nubes y los pentagramas, los números y las esferas. Incluso compartió silencios y algarabías, los pulió con recelo y los guardó en una cajita en la profundidad de su memoria. </div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #6e6e6e; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px 0px 20px; vertical-align: top;">
Din-dun-din! La megafonía del tren la sobresaltó en su asiento para anunciar la próxima parada. Rostros apenados subieron al tren e inundaron los pasillos de lágrimas. - Sé una luz - se recordaba, y su sonrisa mantuvo el tren en marcha, mientras su corazón se anegaba en llanto. Sus ojos percibían las sombras tras cada mirada, sus oídos escuchaban el dolor en cada susurro y su piel era la tímida barrera que la separaba de lxs demás, de sí misma. </div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #6e6e6e; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px 0px 20px; vertical-align: top;">
Gritos y sollozos, poemas y cantares. El viaje continuaba y los paisajes se sucedieron hasta el inframundo, donde la oscuridad solamente daba espacio a la penumbra de vez en cuando, luz suficiente para rescatar las palabras y tejer con ellas un manto cálido con el que arroparse. Se durmió... y ya no supo que acontecía dentro y fuera del vagón.</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #6e6e6e; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 22px; outline: 0px; padding: 0px 0px 20px; vertical-align: top;">
Dormida soñó, y sus sueños la vapulearon de un destino a otro inconsciente de las vías, de las estaciones, del revisor y de las salidas de emergencia. Simplemente llegó, de repente, un sábado cualquiera. Se apeó con su mochila casi vacía, casi llena. Se convirtió en un espejo sin apenas advertirlo, y reflejó luz y sombras, risa y llanto, esperanza y desaliento. Fue. Es. Será. </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-87578415319043006752015-05-22T05:10:00.000-07:002015-05-22T05:10:47.286-07:00Huyendo del lunesMe sacudo los miedos antes de levantarme, quizás impregnando con ellos los pliegues de las sábanas, para que en noches oscuras vuelvan a perseguirme en sueños de apatía extrema y situaciones surrealistas en las que la motivación resolutiva me abandona, entregándome a la pasividad de la víctima que no ha escogido vivir.<br />
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Otro día se asoma por la ventana entre nieblas y tímido orvallo, como anunciando las lágrimas que se apelotonan tras los ojos para con ellas reproducir los ríos y regatos de Rosalía, bellos parajes del norte que inspiran la nostalgia de la soñadora despierta. Y caminar es un imperativo. Caminar sin camino, caminar sin ser consciente de ese tonto movimiento que las piernas ejecutan una detrás de otra, a un ritmo inconstante y fatigado que conduce a un desolado vertedero de ilusiones rotas, decepciones volátiles y colores vagos del pintor daltónico.</div>
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Entre los anhelos más absurdos crece el de la eterna huída. Huir de mí misma por loca y cansina, por aburrimiento de un eterno deambular en círculos en torno a la libertad robada tras la mentira del miedo disfrazado de amor. Construir la soledad es una obra arquitectónica para la que no todxs estamos preparadxs, pero sus lindas promesas nos atrapan entre salones y dormitorios, despachos y oficinas, almacenes y trasteros abandonados frente a nuestro negativa a edificar. </div>
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Me agazapo bajo la certeza de que los sonidos que se aproximan anuncian la muerte de un espacio silencioso mimosamente creado para mí. Palabras furtivas se escabullen entre mis labios para despedirse de un momento del que no me apetecía que formaras parte.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-22448677962822672532015-05-08T04:54:00.001-07:002015-05-08T04:54:37.678-07:00HeroínasNos hacemos mayores... Esa vida que otrxs construían para nosotras de pronto se nos cede para que con ella hagamos un no sé qué. Los ingredientes de la pócima se han mezclado durante tiempos para ahora poder ver qué surge a partir de ellos. La juventud se escapa, o quizás siempre hemos sido ancianas en un mundo dónde habría que aprender a ser niñas.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0KNFdD_C9xPEJVIasL9hqWSa7Ijjn20-NFsCOCj3kugyvQVwLqKPRyyRcoL6QlL6K8GhIrI2jtWxUgYpBv4YApSprbmjoQUNV_fvAEXgivccpibQ06kBDSLzFwCvZmIvpTkRLvsOScvLM/s1600/mujer_volando.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0KNFdD_C9xPEJVIasL9hqWSa7Ijjn20-NFsCOCj3kugyvQVwLqKPRyyRcoL6QlL6K8GhIrI2jtWxUgYpBv4YApSprbmjoQUNV_fvAEXgivccpibQ06kBDSLzFwCvZmIvpTkRLvsOScvLM/s1600/mujer_volando.jpg" /></a>Tormentos, tempestades, infinidad de oleajes y mareas que marean... Calma al cerrar los ojos... ¡y sorprendentemente al abrirlos! Calma en medio de un caos que pretende desordenarnos. ¿Quién padece el desorden que categorizan en páginas y páginas de ciencia artificial? Yo quiero crear tu salud y tu armonía, y brindar con tu sonrisa. Quiero danzar al son de tu locura y sentir su música bajo mi piel. La cordura pa lxs cuerdxs que no se acuerdan de la cuerda anudada a su cuello en señal de esclavitud. La locura pa beber la libertad, pa enloquecer entre libres rayos de sol y suaves caricias anticiclónicas.<br />
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Y de vez en cuando gritar ¡auxilio! pa rescatar a tu heroína, que dormita bajo árboles preñados de frutos a veces indigestos. Envolverte en la capa que te echará a volar entre cálidas y frías corrientes de aire, salvando las distancias entre las fantasías que nos hacen más fuertes. Beber un poquito del eterno cáliz del infinito y teñir con él tus pestañas, pa que haya luz en tus ojos, bella, y así iluminar el camino en las nubosas noches en que la luna se esconda. Heroínas de historias cotidianas, de rutinas amorfas y nostalgias malparidas. Relevos de otras heroínas que en nuestras manos han depositado la responsabilidad de seguir haciendo frente a la eterna lucha de ser mujer.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-61771674285770518312015-04-28T03:32:00.000-07:002015-04-28T03:32:32.004-07:00Preñadxs de infinitoCrear para huir, crear para refugiarse, crear para simplemente desvanecerse en lo imaginado y dejar de existir en el "plano real". Realidad... ¡qué palabra más esquiva! Tantas realidades como creadorxs interfiriéndose las unas con las otras, creando colisiones cósmicas con resultados imprecisos. Y yo... creadora como el resto de una "creación" ya creada y susceptible de recrearse con cada movimiento de pluma. Aquí me encierro y desde aquí comparto. Las distancias cortas son muy gratificantes, pero las largas ideales para parapetarse entre renglones de desvaríos y sabidurías.<br />
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Atesorar las ideas, aunque no sepamos qué hacer con ellas... La mayoría no se han registrado (ni falta que hace, yo creo, teniendo en cuenta los bucles en los que a servidora se le da por meterse). Otras se empolvan. La mayoría, quemadas y rotas en cualquier estercolero, cómpost de nueva vegetación que oxigena tus pulmones. ¿Acaso no es una bella creación? Las ideas nacen y mueren, se adaptan y transforman, se hacen más grandes o más pequeñas, dependiendo de las vueltas que se le den, de lo mucho o poco que se compartan. A veces me vuelvo tacaña y no quiero compartir. Necesito pulirlas antes de verterlas en otra psique, y aún así las vomito impulsivamente en otrxs creadorxs, confundiéndolxs con mi confusión.<br />
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Las ausencias son necesarias para advertir la propia presencia. Existimos al margen de que otrxs se percaten de ello, y eso nos hace en cierto modo fuertes, pues nuestra consciencia se centra en la existencia de nuestra materia, de nuestra mente, de nuestra luz, bombillitas tímidas en medio de una fuerza que nos alumbra a todxs. Bebemos de ella y la reflejamos con nuestras sonrisas, con nuestras lágrimas. Nos recogemos en sentimientos compartidos que el silencio transforma en magia y recuerdo. Hoy es la nostalgia de mañana, y ayer la fuente de la que hoy se nutre para mantenernos en marcha.<br />
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La luz del foco calienta mis dedos y los revive para que le escriban al nadie que lee, al vacío infinito de una red saturada de escupitajos mentales, enredos emocionales y soledades menos solitarias al compartirse. ¿Estoy viva? ¡Vivo! (Oups! Qué yuyu, no?) ¡Canto! ¿Te canto? Apiádate de mí, que me entran los nervios de repente y no sé que hacer con mi body! Me entra el miedo por momentos, ¿a ti no? "She´s a maniac, maniac!!!" Los 80 me poseen para envolverme en carcajadas que sustituyan al llanto en la explosión que supone sentirme viva... y con ganas!!<br />
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Atemporal, eterna... Apátrida, presente en el aquí sin sede... Soy tú, soy yo, soy ¿quién? Nadie y todxs, pues vivo a través de la vida, y la vida está en todas partes. Muero en tu tristeza y desaliento, ardo en tu cólera y broto en tu dolor. Revivo con tu sonrisa, levito con la luz de tu mirada y soy más fuerte cuando me regalas motivos. Polaridades que me malean, ¿maleo polaridades? Bipolar me dicen, ¿qué más da? Mundo loco! Déjame descubrirme y bailarte mis verdades, volar entre tus corrientes y ser libre de amarME.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-17038009338514345382015-04-03T18:17:00.000-07:002015-04-03T18:17:28.268-07:00Hipócrita y sincera histeria¿Sabes? A veces me sorprendo de lo grande y minúscula que puedo ser a un mismo tiempo. Pongo los ojos dentro y veo contradicciones que me construyen y destruyen, y más sincera me siento cuanto más y menos me quiero, pues parte soy del mundo, ni mejor ni peor, tan sana y podrida como la misma esencia que me da la vida.<br />
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He hecho daño y me lo han hecho, y ese círculo de heridas me sitúan en el limbo del decidir... si tuviese la llama de una cerilla, no sabría si alumbrar con ella el mundo, quemarlo, quemarme, o soplar y apagarla para no ver nada más, ni a mí misma perdida en esta cueva en la que parece que hay que fingir que sabes lo que haces. ¿Qué haces? ¡Quietx chicx! ¿A dónde vas con esos aires? ¿Acaso te crees algo más que el difuminado holograma de un sueño malparido?<br />
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Y no voy a hablar con bonitas palabras ni a pintar corazones en los cristales envahecidos para ganarme tu bobo afecto; afecto que indiscriminado repartes, como si fuera propaganda de compra y venta de oro, tan en auge en tiempos de crisis, como tú... que encuentras tus tiempos de gloria entre los lodos ajenos, simulando rescatar almas perdidas a base de palabras construidas con sílabas de vacío. sin manos ni sentires que les den verdadero soporte.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Or0LQkpgXkQI4ft_fTjbPT7TvNRj_oyAuM_2mrzq6-kH4nWWRIKyNEWv6l917OXp98XlqwXaQJ8E1UvFPeATShUbmB45UxSUbSQKYWimaNaRiIyn1c8EYWVFCbcNJ9IHHKDbf57GmDgk/s1600/el-precioso-desierto.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Or0LQkpgXkQI4ft_fTjbPT7TvNRj_oyAuM_2mrzq6-kH4nWWRIKyNEWv6l917OXp98XlqwXaQJ8E1UvFPeATShUbmB45UxSUbSQKYWimaNaRiIyn1c8EYWVFCbcNJ9IHHKDbf57GmDgk/s1600/el-precioso-desierto.jpg" height="179" width="320" /></a>No te voy a cantar canciones de amor, que afónica me he quedado de regalarle mi voz a tus oídos sordos. Mi corazón sigue bailando, pero no con tu música muda. Baila con el sol, baila con la luna, baila con el viento y baila con la lluvia. ¿Quién más podría interpretar una melodía digna de atención? No puedo sentir tus acordes, ¿acaso alguna vez me has regalado en verdad alguna pieza?<br />
Así soy en este instante, una brizna enjuta en un desierto en el que ha habido demasiadas tormentas de arena. Las dunas se van mudando con el viento, y los caminos se borran ante mis ojos para moverme en círculos o no moverme. ¿Moverme de otra manera?<br />
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Hipócrita, me engaño a mí misma para suavizar mi existencia. Me justifico, me convenzo, me autoindulto. Rumio palabras dentro de mi boca y las vuelvo a tragar para indigestarme nuevamente, sintiendo en mis intestinos la horca que te/me dará muerte. Y vivo con miedo, ya. Miedo de sufrir, porque cuando piensas "¿qué más podría pasarme?" asistes a la vivencia de la respuesta. Y miedo de una muerte lenta y agónica, pues a su certera espera nos exponemos mientras transcurre eso llamado ¿vida? Llené mis pulmones con ganas de vivirla, ansiosa y sedienta de ella. Desenterré mi deseo de sentirme parte de todo, le saqué brillo y lo puse a la luz, compartiéndolo y haciéndolo más grande... jajajaja, cuanto más alto subes, más grande es la hostia al caer. Me había olvidado de que esa fue mi máxima durante tiempo. Saqué un as de la manga eludiendo la prudencia que me había forjado.<br />
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¿Libre? Sí, claro, lo soy. Libre de perderme en el bosque, de creerme pájaro, de beber del viento. Libre de seguir pensando y libre de seguir creando. Libre de ser, libre de dejar de serlo. Probando los propios límites de mis pulmones, de mi voz, de mi vista cada vez más cansada frente a lo que hay que ver. Y puedo cambiar la perspectiva cuando me dé la gana, sentirme llena de fuerza para abordar lo que me proponga... pero para eso hay que proponerse algo, y mis propuestas se debilitan como una vela mortecina.<br />
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Y me canso a mí misma de leerme y escucharme, víctima de mis propios duelos, de mis propias fracturas, de mis "pobrecita yo", que ahogo en colacao con galletas, reconstruyendo una infancia feliz y despreocupada en la que el frío tenía fácil remedio. Hidratos al más puro estilo Bridget Jones, patético y repulsivo, susceptibles de caricatura como la que yo misma me hago. Río igual que lloro cuando atiendo a mis pasos desordenados, porque histéricas nos han llamado siempre, y no me voy a poner ahora a contrariar a nadie (faltaría más!! con lo condescendiente que yo soy!!). Acepto mi momento como la absurda explosión de un afecto torpemente conducido.<br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-80519153484485340032015-04-02T02:49:00.003-07:002015-04-02T02:49:33.144-07:00El dragón dormidoPataleando, pataleando, pataleando... puedo ignorar mis inquietudes, y las tuyas. Puedo sumirme en la más grande de las ignorancias, de hecho. Puedo abstenerme del mundo, y de vez en cuando puede incluso parecer que lo consigo... Pero el viento sigue agitando mi pelo para hacerme sentir viva, el sol haciéndome el amor en solitarios paseos en que la magia surge por doquier... Hay presentes perfectos en los que los árboles me protegen, las flores me susurran sus secretos y las historias brotan en mi lengua.<br />
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Imaginar... idear... fantasear... crear un mundo alternativo, paralelo al que escaparse. Puede ser divertido, terrorífico, emocionante e incluso angustiante! El momento es tuyo, tú lo creas, tú decides... Grabarlo en un papel, contárselo a las hojas secas que crujen bajo tus pies, aullárselo a la luna o callártelo... dejarlo morir dentro de ti. ¿Será que enfermo por contener historias? ¿Será que lo hago por dudar? ¿Será por tropezar con una realidad tan distante de esos mundos imaginados?<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRgNAFiYDisJnXmB25EVSHvpZGKOFKFbT63kmhy5clCBPLZw-jLeghDyAqPC00ncOayJ_dpSmKl2cRQqZew1lp2B59sbegYgViCgEj6x5R7GSZewVadVlHSrJ4mzzgGOsMaOQoLsMlQmVT/s1600/400_1189385380_dragon-marino.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRgNAFiYDisJnXmB25EVSHvpZGKOFKFbT63kmhy5clCBPLZw-jLeghDyAqPC00ncOayJ_dpSmKl2cRQqZew1lp2B59sbegYgViCgEj6x5R7GSZewVadVlHSrJ4mzzgGOsMaOQoLsMlQmVT/s1600/400_1189385380_dragon-marino.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-57083448129154956902015-03-30T13:10:00.001-07:002015-03-30T13:10:09.158-07:00Que me borro del facebook!!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx-efuLMuIydILqFU0Y2FEWBxUxGHj13TwfYarjbcSAJcExSR16OW9SO6__U4zvjNzSUlfLXkXMvQhxPJA37aX5TetDfh_9mNgrxjP5lovpnjGZgGUwJGjDI8vZ_7CVDzTRHxvVetlrO2B/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx-efuLMuIydILqFU0Y2FEWBxUxGHj13TwfYarjbcSAJcExSR16OW9SO6__U4zvjNzSUlfLXkXMvQhxPJA37aX5TetDfh_9mNgrxjP5lovpnjGZgGUwJGjDI8vZ_7CVDzTRHxvVetlrO2B/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
Mira cómo paseo por el campo!<br />
Mira qué hijx he tenido!<br />
Mira qué foto más chula he sacado!<br />
Mira lo bien que lo paso!<br />
Mira la de sitios en los que he estado!<br />
Mira qué pedo me he tirado!<br />
Mira qué de cosas hago!<br />
Mira qué guapx soy!<br />
Mira mi sonrisa congelada en medio de este declive existencial!<br />
Mira! Mira! Mira! Mírameeeeeeeeee!!!<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lTL3OWZoDuV-3nDbuaeA6AzQx0fUwKDqszQRTX8lorDK3pjkirobhDgE7gtBRJ9jxnWV4B5YIWgFV4zhMRIPqPpsf3nBYuT4xWT279fQEQuEOkXknYkNLi_2ufFLy6Am1mB9CwsisWGj/s1600/1262212992580_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lTL3OWZoDuV-3nDbuaeA6AzQx0fUwKDqszQRTX8lorDK3pjkirobhDgE7gtBRJ9jxnWV4B5YIWgFV4zhMRIPqPpsf3nBYuT4xWT279fQEQuEOkXknYkNLi_2ufFLy6Am1mB9CwsisWGj/s1600/1262212992580_f.jpg" height="320" width="204" /></a>Soy un escaparate, una bonita postal de un lugar encantador, la genialidad personificada, un objeto de marketing, un avatar perdido en un escenario desconocido... ¿quién cojones soy? Me gusta, te gusta, comento, comentas, felicitamos los cumples, asistimos a eventos, compartimos chistes, noticias, curiosidades, música... escondidxs tras la pantalla del ordenador, ajenxs a la "realidad" de la que hablamos, demostrando públicamente nuestra dicha, prostituyendo nuestro espíritu, construyendo un personaje que se cae a pedazos...<br />
<br />
Vivo para ti! Para demostrarte que soy feliz, y con un poco de suerte quizás me lo crea yo también. Hipocresías, falsedades, apariencias... ¿Y yo? Yo, la más hipócrita, falsa y aparente de todxs participando en la red de una u otra manera, vendiendo un personaje que soy y no soy, regalándote palabras que me sobran dentro, cediendo al imperativo del ego que busca reconocimiento entre .com, .es y .net. Me falta el amor propio y de ahí que lo busque en tus comentarios y "me gusta". ¡Qué majo es el ego, que nos empuja a las más grandes hazañas (jesucristianas o hitlerianas, el caso es que sean grandes)!<br />
<br />
Nos da miedo desaparecer... perdernos en esta irrealidad real dolorosa y linda. Queremos vivir más allá de nosotrxs mismxs. Queremos convencernos de nuestra existencia a través de una explosión de ¿vida?... pseudovida. Invertimos más fuerza en demostrar quiénes somos que en serlo. Rozamos la intrascendencia en una vida de mentira. Desde lo ilusorio de la "realidad", proyectamos una nueva ilusión que nos aleja más de nuestra esencia y nos atrapa más en este gran teatro de lo cotidiano. De artistas se llenan las calles y los bares, las playas y las montañas... ¿y qué pasa si no quiero interpretar esta pieza? Ni esta, ni aquella, ni la otra... Tengo ganas de bailar, pero la música que suena no me invita a hacerlo.<br />
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<br />
Autómatas del capital, de las dependencias y de los sueños que nos han vendido (y que alegremente hemos comprado, fieles consumistas de un mercado ciego). ¿Dónde empieza nuestra consciencia? ¿Dónde nuestra libertad? Y se me está pirando el pinzote mientras hablaba del facebook, que supongo sólo era una excusa para ponerme a cotorrear a la nada virtual, a ese nadie que me lee desde ninguna parte. Quiero lanzar mis palabras y esconderme detrás de ellas, pues ya han dejado de ser mías para ser de quién las lea y luego volver a ser parte de esta difusa red de soledades compartidas. No soy yo quien escribe ni tú quien lee. Los roles se pierden en la construcción y deconstrucción de identidades fotocopiadas.<br />
<br />
Me voy del mundo... me encierro en creaciones antiguas para no ver el presente mientras me devora el futuro. EGOÍSTA! Retumba en mis tímpanos otras voces, otras intenciones. Porque mutamos a cada paso, crecemos, evolucionamos e involucionamos, nos flexibilizamos frente al devenir de nuestras historias personales, o nos hacemos más rígidos para no perturbarnos o para perturbarnos más todavía. Perturbada la vida, que se esconde a los ojos moribundos de lxs soñadorxs frustradxs.<br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-11746851801588486932015-03-29T10:48:00.000-07:002015-03-29T10:48:25.229-07:00Desde mi pompa...Vacío... mirar hacia dentro a veces duele cuando me pierdo entre sueños abandonados e ilusiones rotas. La persecución de la libertad me lanza a la esclavitud de mis ideas, de mis construcciones del mundo más arraigadas, más escondidas en esos recovequillos que tenemos y de los que apenas somos conscientes. Y quiero gritar... y grito!! Te grito a ti, me grito a mí y le grito al mundo. Le grito mi cansancio y decepción, mi impotencia y victimismo.<br />
<br />
Con mis manos construyo una enorme pompa de jabón en la que meterme y alejarme de ti, para que resbalen tus palabras por sus paredes, caigan con fuerza contra el suelo y se vuelvan invisibles, insípidas, indoloras, inodoras, inertes... Viajo en ella con los ojos cerrados, mirando hacia dentro, que me canso de mirar lo que hay fuera sin identificarme con nada, ajena al mundo. Y me voy... a algún lado donde echarme una siesta y descansar de todo esto, que no me apetece seguirte el rollo, mundo loco!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZii0KHnWbN8hV8_Mi_j_CUeZFNpJPCUe5rb3XnCbd7KHkfAIoaIWSylYCFM0bQgjgGweVgD-2GidBskAdpnH41aoSGM1qGMHs4DClGkjPDViZBKrVKrE-2upJqjuklvyhus6p7mJXuMwE/s1600/images+(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZii0KHnWbN8hV8_Mi_j_CUeZFNpJPCUe5rb3XnCbd7KHkfAIoaIWSylYCFM0bQgjgGweVgD-2GidBskAdpnH41aoSGM1qGMHs4DClGkjPDViZBKrVKrE-2upJqjuklvyhus6p7mJXuMwE/s1600/images+(1).jpg" /></a></div>
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Y no tengo la exclusiva del desasosiego, pero pareciera que así es al visitar los escaparates de las vidas ajenas. Sonrisas, drogas, fiestas, comentarios graciosillos sobre cualquier tema banal y... ya está? Me sabe a poco cuando no hay aliento que mueva mis pies sobre el asfalto, la arena, las piedras o la vegetación del más guapo de los bosques. Reivindico mi derecho a expresar mi tristeza!!! A vaciar mis pulmones de la desdicha que se me ha ido acumulando, el estómago de indigestiones mundanas y los intestinos de mierda estancada. Vaciarme de todo... desandar mi camino... sangrar mis heridas infectadas... y llenarme con la luz del sol para recordar que soy una planta, un caracol, una ardilla o la mágica esencia de algún duende que se perdió en este planeta...<br />
<br />
La sucesión de líneas llenas de palabras teje alas en mi espalda, y volar es una realidad. Soy libre del mundo cuando me encierro en los plac!, plac! de las teclas del ordena bajo mis dedos culpables, inocentes, culpables, inocentes... y arrancaría pétalos a las margaritas para decantarme por un juicio, pero no soy juez!! Así que son dedos simplemente los que escriben, desprovistos de culpa o inocencia, simplemente libres de expresar, de correr y de regalarle a la luna mis alaridos de dolor y de placer.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-41606269077293200032014-12-06T15:01:00.002-08:002014-12-06T15:01:51.329-08:00La pluma despiertaDespertar, abrir los ojos y respirar. Sentir cada mota de aire en los pulmones, agitando sus alas para que el pecho vuele. Recoger el corazón en un cálido abrazo que desconoce el tiempo, esquiva el espacio. Escuchar esa melodía que agita el cuerpo en una danza continua, más allá de su propia piel. Flotar en cada nota, saltar sobre blancas, negras y corcheas, respetar los silencios, anidar en el pentagrama y echar a volar en clave de sol. <div>
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Reconocer el propio fuego, disfrutarlo y ser unx con él, sirviéndose de su fuerza para encender la vida por doquier. Suavizarlo, mimarlo y expandirlo como una caricia, tizado con cada latido de un corazón alegre que recibe el mundo con la inocencia de un niñx. Recoger su llama, fundirse en sus colores y susurrarle secretos que transmuta en energía renovada. Renacer con él y descubrirse como ave fénix que recoge en sus plumas la sabiduría más allá del miedo. Y aterrizar... aterrizar en la ausencia de tiempo, en un ahora eterno en el que la luz es el sustento. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDKQVY0mrzxBxq75HQ0OVLyF1l_j54ebaN_FAk61G6o-m_rnWbxyrkSA9ujEiIuj6rEmRhNYedJmqS4r-foX4E7C3TYCILtbTVek0b1oZNPbOKsZxjhPnvxLeLuQ3XL7i249RDO03cjK9d/s1600/resiliencia-ave-f%C3%A9nix.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDKQVY0mrzxBxq75HQ0OVLyF1l_j54ebaN_FAk61G6o-m_rnWbxyrkSA9ujEiIuj6rEmRhNYedJmqS4r-foX4E7C3TYCILtbTVek0b1oZNPbOKsZxjhPnvxLeLuQ3XL7i249RDO03cjK9d/s1600/resiliencia-ave-f%C3%A9nix.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-81021624309447919532014-09-23T14:13:00.000-07:002014-09-23T14:28:58.887-07:00Invocando a los EntsEl sol, escondido tras las nubes, cae rendido otra nueva noche, preso de los encantos de la luna. Sé que voy por el camino correcto, las señales están claras, y en algún lugar puedo encontrar el molino abandonado que supondría un techo perfecto para esperar al día siguiente.<br />
<br />
Los hombros doloridos por el macuto me obligan a buscar cobijo con urgencia, pero la comodidad que ese molino me podría ofrecer es lo suficientemente sugerente como para procurar encontrarla. Dejo la mochila a un lado del camino para poder avanzar más rápido e investigar si el molino está tan cerca como creo. Por más que dejo rocas y tocones tras de mí, riachuelos y grutas sinuosas, mi ansiado refugio no da señales de existir. Las nubes ayudan a la oscuridad marcando al sol y negándome sus últimos rayos. Decido volver sobre mis pasos para improvisar un techo en el que pasar la noche. Una ténue lluvia decide hacerme compañía, haciendo que cada piedra suponga una trampa resbaladiza conspirando contra la integridad de mi dentadura.<br />
<br />
Recojo mis cosas donde las había dejado y observo a mi alrededor fantaseando con posibles hogares, el hogar de esta noche. Árboles jóvenes desafiando a los ancianos con sus quebradizas ramas. Árboles ancianos haciendo notar su supremacía con su única presencia. El suelo invadido por el éxodo de las hojas en otoño, cubriéndolo con una gama de colores cada vez más imprecisa a medida que la luz se desvanece. Un poco más arriba, cruzando el camino que sube en paralelo a mi ruta, hay una zona bastante libre de pendiente. Las raíces de un árbol se yerguen cual muro hasta la altura de mi cintura, y sus ramas parecen invitarme a un abrazo en el que cantarme una nana. Cedo a la generosidad del bosque y la amabilidad de sus rincones.<br />
<br />
Aislo el suelo y fabrico un techo con el chuvasquero y cuerda, solo resistente a una lluvia ligera como las que me fui encontrando hoy. Una tormenta me calaría al medio minuto. En ese instante en el que sabes que el sol ya te ha abandonado, y todavía no puedes sentir la presencia de la luna, sabes que nunca estarás más solx.<br />
<br />
Enciendo la linterna para poder identificar mejor el lugar y ubicar mis cosas en el mismo sitio para no extraviar nada. Todo parece en orden, y el sonido del viento me invita a despedir la larga jornada de caminata de hoy. Me descalzo y libero mis pies de sus carceleras, desnudo mis piernas y observo que los músculos de ambas están en la misma posición, a pesar del dolor. La rodilla me hará difícil la jornada de mañana, quizás no avance tanto como había planeado.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ppj50X5bpiw_LzsBSanNBQjewvUi5yo69kRQS9YCLKQzoVfwcOWCpC36k_K3ddACIjTczHCJmuvSa9LWuq7iY7rs82qZac-P9XaVKCNrGWZM62uWz7JwZFF-vDrYabUXfk7YePml0ZdY/s1600/Lonelyforest.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2ppj50X5bpiw_LzsBSanNBQjewvUi5yo69kRQS9YCLKQzoVfwcOWCpC36k_K3ddACIjTczHCJmuvSa9LWuq7iY7rs82qZac-P9XaVKCNrGWZM62uWz7JwZFF-vDrYabUXfk7YePml0ZdY/s1600/Lonelyforest.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Decido retirar mi pensamiento del dolor y sus consecuencias, y me concentro en el agujero que mi estómago ha generado para reclamar alimento. Lo sacio con un bocadillo que me preparé por la mañana antes de partir. El mundo se ve distinto con el estómago lleno... Satisfecha la necesidad primaria, despiertan otras necesidades que hasta ese momento estaban eclipasadas. Agudizo el oído y puedo escuchar claramente pasos, juraría que de un animal de cuatro patas... más de uno. Jadeos... sin duda, no estoy sola. Mi cuerpo se queda completamente paralizado, como si de la ausencia de movimiento se derivase indiscutiblemente mi invisibilidad. La entrada y salida de aire en mi cuerpo queda pospuesta hasta nueva orden, y los sentidos se ponen en modo alerta para detectar el peligro.<br />
<br />
Tras los breves segundos en los que mi muerte parece segura bajo las fauces y garras de una manada de lobxs sedientxs de venganza hacia el ser humano, sobreviene un silencio monasterial que invita a la meditación. Es momento de liarme un canuto! Ese silencio, solo perturbado por los movimientos de mi torpeza a la hora de intentar moverme sin descubrir mi cuerpo a la intemperie, se merece un momento de comunión con el humo. Mi garganta se va calentando a medida que los árboles oscilan frente a mis ojos, semiescondidos tras las cascadas de humo. Cerrando los ojos, puedo tener un río al lado, incluso el mar, un ejército de hormigas dispuestas a atacar a ese topo que siempre ubica y posteriormente destruye su elaborado hormiguero, un grupo de arañas tejiendo una tela sobre mí, aisándome del mundo y envolviéndome en una esfera perfecta impenetrable para cualquiera que intente hacerme daño.<br />
<br />
La oscuridad ve frustrados sus planes de dominar la tierra esta noche, pues la luz de la luna se reflecta sobre las gotitas que pueblan la niebla, tiñéndolo todo de una opacidad blanquecina. Todo se ve a través de su influjo, no hay manera de escapar de su poder. Los árboles, las babosas, las arañas, incluso las sombras... todo le pertenece, y en la certeza de tal genuina soberanía, me encomiendo a ella mientras mis párpados deciden poner fin a tal obra maestra. El sueño me vence y mi cuerpo se acomoda al duro suelo para recibir el día descansado.<br />
<br />
Un ruído me incorpora en la noche. Unos metros más abajo algo se mueve, pero no alcanzo a verlo con la luz disponible. Engancho la linterna y la enciendo en la dirección en que mis oídos me indican que se encuentra el ruído. Unas ramas se mueven unas tras otras, accionadas por un efecto dominó de lo más irónico. Dos luces me atrapan con su resplandor, y sé que el dueño de esos ojos podría no gustarme. Calculando la distancia a la que se encuentra de mí, y la separación que hay entre ambos ojos, intuyo que se trata de un animal pequeño. Aclimato mi visión al contraste entre luz y sombras proyectado por la lintera, y consigo distinguir unas orejas puntiagudas... y unos bigotitos muy monos dignos del más mimado gato doméstico. El minifelino, en principio inofensivo, valora, a la par que lo hago yo, el riesgo que supone mi presencia en la trayectoria de su camino. Decide, al igual que yo, que hay cabida para ambxs en este bosque, y que ambxs merecemos vivir en paz y armonía con el resto de seres animados que habitan en él. Sus patas comienzan a moverse sigilosas hacia adelante, mientras su lomo las acompaña un poco después, encogido como fingiendo ser menos. Al pasar por mi lado, gira su cabeza y me observa con sus ojos brillantes bajo la luz de la linterna, para después volver a dirigirse hacia el frente en la búsqueda insaciable de hembras en celo.<br />
<br />
Resuelta la duda de una hipotética amenaza, toca volver al sueño, pero... el ritmo cardiaco alcanzado tras la posible presencia de un cánido salvaje o, lo que es peor, un manada enterita de ellxs, consigue alterarme lo suficiente como para reencontrarme con Morfeo por segunda vez en la noche. Me relajo ante la idea de la Luna observándome, de los árboles erigiendo un fuerte en torno a mí en el que protegerme y acunarme esta noche, inyectándome alguna antigua semilla de fuerza y sabiduría para reemprender mi camino.<br />
<br />
Las respuestas están ahí fuera, debajo de cualquier piedra o escondidas entre las raíces de un helecho majestuoso que saluda a la vida entre la magia de los robles. Allí donde poses tu vista, podrás verlas. En cada rincón, en cada camino. Podrás oirlas en tus pasos, en la lluvia. Sentirlas en el agua que nutre tu garganta sedienta, y en la piel de tus amantes. Degustarlas en el fruto de cada árbol cansado, en cada lengua que tu boca devore. Olerlas en la superficie de la tierra tras ser atacada por la tormenta, en las rocas devastadas por las olas del mar... Te esperan... Igual que a mí la certeza de que el sol me desperatará con un fuerte propósito que propulsará mis pasos allí donde los proyecte. Y de nuevo, mi cuerpo se rinde a la tranquilidad que me supone sentirme libre. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-24302114340047569922014-06-25T13:44:00.002-07:002014-06-25T13:44:16.135-07:00Inyección de esperanzaNo sé cuánto tiempo llevo sentada frente al ordenador sin hacer nada. La idea inicial era ponerme a escribir, pero dicha intención siempre se topa con los muros de mi miedo. Así que aquí estoy, diciéndole al miedo que puede irse a la puta mierda, porque resulta que me apetece teclear. Sin más. El resultado es lo de menos, pero se presta un reencuentro con las palabras, un amago de orden en medio del kaos.<br />
<br />
El presente es una continua espera. Vivir la propia vida es algo que, de pertenecer a este plano de realidad, corresponde al futuro. Mientras, toca tejer puentes entre una "certeza" y otra, entre islas de pseudoestabilidad que dan la falsa sensación de permanencia y seguridad. Es hora de asumir que estamos en continuo movimiento, que podemos redescubrirnos en cada tropiezo, que si el mundo se desmorona... siempre podemos construir otro nuevo a medida.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmt_ZQhuknXox32ZxLnY321L45KkxlGlW42wvxwcO-g1W_kpBvyZ2WbQs0Dd3KqBtWl7C8ouhJgSSjbOUZfMlYzksZ80vNu4RBwXLUrC1EQdkQtT7kYyN3KDVgSvoEYRLZIJu-lYd8Lg4I/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmt_ZQhuknXox32ZxLnY321L45KkxlGlW42wvxwcO-g1W_kpBvyZ2WbQs0Dd3KqBtWl7C8ouhJgSSjbOUZfMlYzksZ80vNu4RBwXLUrC1EQdkQtT7kYyN3KDVgSvoEYRLZIJu-lYd8Lg4I/s1600/images.jpg" /></a></div>
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Las heridas siempre mutan en cicatriz, que aunque deje de doler, te recuerdan que has sido fuerte y que te has aferrado a la vida. Vives, así que tú escoges cómo. Aunque toque atravesar desiertos con las fuerzas justas para sobrevivir, sabes que allí donde la vista no llega, te esperan imponentes montañas, acogedores bosques, praderas mimosas, mares salados y alguna que otra cálida cabaña. Aunque te sientas deshidratar, resiste, pues el agua del rocío mojará tus labios cuando extenuadx te desplomes en el suelo. Cuando veas que se te cae la piel, recuerda que tu propio cuerpo se encargará de devolvértela. Si el aire no llega a tus pulmones es porque has olvidado que lo mereces, así que regálate la oportunidad de volver a respirar. Ahí donde ahora no puedes verla, se esconde tu vida, esperando a que acciones el botón que la desate y la libere. Vívela.<br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-23836567450883722412014-02-04T19:43:00.001-08:002014-02-04T19:43:52.468-08:00Para el frío... humoOtra ventana vacía, cotilla de nuestros secretos. Como los de lxs demás, de lxs demás son, la única alternativa es que le desvele los míos. Ay, ventana lasciva, que no te hartas de desnudarme, ya haga frío o haga calor. ¿Y qué quieres que te cuente esta noche que ya no sepas? Que echo de menos a la luna, que se me esconde entre los edificios... O quizás soy yo que ya no salgo a buscarla... Fuera es lejos. Y ahí me tiene: abandonaita.<div>
<br /></div>
<div>
No sé cuándo fue, que dejaron de existir los minutos. Las manecillas de todos los relojes se molieron de tanto girar. Poco a poco, y sin tampoco advertirlo, desaparecieron las horas. Esas cabronas se burlan del sol y de la luna, arbitrarias se muestran como queriendo decir que hay algún tipo de relación entre la última y la anterior. Y luego... los días. Miércoles o domingo son palabras que no figuran en mi diccionario... quizás allá por los tiempos de un señor llamado Don Quijote, las usaran. Voilà! Ha muerto el tiempo. Es una palabra que, cuando la piensas, se oye con eco en la cabeza. Pero ya no existe. Se habrá instalado en la vida de otrxs para regirla con su tic-tac.</div>
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Espacio... también tú comienzas a presentar tendencias escapistas. Estás presente. Me indicas continuamente dónde estoy... pero a veces te pierdo. Mi cabeza es ágil y me devuelve a ti, clavando mis ojos en tus rincones para no olvidarme que esto es Madrid, mientras repito abrazada a la almohada: "hoy es miércoles". Una parte de mí, se esfuerza por no perder un mínimo de referencias que me aten a la cordura. La otra parte, se entrega gustosa a la decadencia más asquerosa.</div>
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Apaga la luz. Cierra la puerta. No hagas ruido. Silenciooooo... Nútrete de esa maravilla, mézclate con ella cerrando la puta boca. ¿No lo oyes? Pum pum, pum pum... Parece ser que procede de mí, así que eso solo puede significar que estoy viva, cuando ya de todxs me había despedido en mi funeral, y aquí sólo hace frío. PUM PUM, PUM PUM!!!: Redobla en mis oídos. No te quiero oir! Y a su alrededor construyo una jaula para que deje de moverse por todo el pecho, pero el frenético y ruidoso bombeo no lo puedo apaciguar, y los barrotes se me clavan fríos y poderosos. </div>
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Me convierto en humo sólo para escapar de ti, para convertirme en ninfa del bosque que juguetona se esconde de la realidad. Ardiendo recorre mi garganta para ardiendo anestesiarme otro día cualquiera más. Derrite con sus cálidas manos de santa los barrotes y los grilletes de mi pecho, y saca al corazón a dar un paseo, pa que le dé el aire y eso. Siempre vuelve temeroso de reocupar el ataud que mi cuerpo supone para él. Y los ojos se cierran pa mimarlo, pa que no le entre luz que lo desvele de su sueño...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbfIu735JkoK5aOdwKCAydMMTX6dWdOFKqU_xLSv8Cj1i2eoMo9rerWLoWCblRLYy_nXhy4SzkXnnhSCrbgt38mFWBCrXTyNuUbd9qa8Qq2upG0GppurHjjyEnqmUyia3KcwxZWlbOPRXu/s1600/corazon+enjaulado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbfIu735JkoK5aOdwKCAydMMTX6dWdOFKqU_xLSv8Cj1i2eoMo9rerWLoWCblRLYy_nXhy4SzkXnnhSCrbgt38mFWBCrXTyNuUbd9qa8Qq2upG0GppurHjjyEnqmUyia3KcwxZWlbOPRXu/s1600/corazon+enjaulado.jpg" height="320" width="263" /></a></div>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-21352944106263206152013-10-06T06:11:00.002-07:002013-10-06T06:18:50.027-07:00Escupiendo la iraLa rabia se atasca en cada músculo y se entretiene en un incesante rechinar de dientes. Martillea el cráneo, punza los ojos y desgarra intestinos a su paso. El significado de autocontrol cada vez se esconde más en el diccionario, y el impulso de gritar, mutilar y degollar es cada vez más irrefrenable.<br />
<br />
Alimento escenas paralelas en las que tu cabeza rueda por el suelo empapada en sangre, y tu sonrisa se esfuma para dejar paso a una gratificante expresión de terror. No necesito fuego, ni katanas, ni sacacorchos. Con garras y dientes hago jirones tu cuerpo, ignorando cualquier intento de resistencia que te esfuerces en mostrar. Arranco piel, desgarro carne, rompo huesos... El sonido de tu muerte es la mejor nana para mis oídos, y tu sangre la mejor loción para mi desnutrida piel.<br />
<br />
Grita, grita todo lo que quieras que no encontrarás piedad. Te aplasto bajo mis pies descalzos, que para esto las botas me sobran. Te exprimo la vida, como a una naranja su jugo... y se te escapa lejos entre aullidos de dolor. Qué tierna escena...<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHAGMg9AK8-tZnDh0cTXuqhfJ61h7yYQJntGgkZHZKRyxNtzUYJPq-bVgy7mfoxn5a8OgiDoR-nGUkLmJRKaiUS67d5Ghju_u1mY7dWVuGGqjp8Whl2UXBR4CkOuRWIrTLHK01oydVIaDV/s1600/images+(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHAGMg9AK8-tZnDh0cTXuqhfJ61h7yYQJntGgkZHZKRyxNtzUYJPq-bVgy7mfoxn5a8OgiDoR-nGUkLmJRKaiUS67d5Ghju_u1mY7dWVuGGqjp8Whl2UXBR4CkOuRWIrTLHK01oydVIaDV/s1600/images+(2).jpg" /></a></div>
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No puedo dejar de reir mientras estampo tu cabeza contra el suelo, siendo cada vez más difícil reconocer tu rostro. Intenta balbucear algo entre dientes rotos a ver si puedes! Atrévete a desafiarme ahora que conoces el alcance de mi ira! ¿Decías algo? No consigo traducir ninguna palabra entre tanto llanto cobarde. Puedes suplicar todo lo que quieras, incluso arrepentirte en un desesperado ataque de debilidad, que mis oídos hoy están sordos a cualquier otra cosa que no sea la sed de sangre de mi guerrera.<br />
<br />
Ahora no eres nada. Sólo un charco nauseabundo de grumos sanguinolentos y astillas diminutas. Me duele todo el cuerpo de convertirte en la mierda que eres, pero volvería a hacerlo aún teniendo los brazos reventados y los dientes desgastados. La vida es demasiado para ti, y mi afán de justicia te la arrebatará cada vez que tu cínico rostro esboce una sonrisa...<br />
<br />
Vuelvo a mi sofá, con los cojines descolocados, la manta tirada por el suelo y el ordenador descansando intacto sobre los muslos. Todas las teclas siguen en su sitio a pesar de haber recibido a mis sádicos dedos en un intento de liberar la frustración que me supone saberte con vida. Pero no... lejos de habitar el Hades que tan adaptado contexto supondría para tus oscuras intenciones, sigues por el mundo de lxs vivxs jodiendo a quien estremece el pedestal sobre el que te yergues. Has tenido suerte... mi violencia sólo se manifiesta a través de las letras... de momento...Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-83695336457746167042013-09-02T18:16:00.002-07:002013-09-02T18:20:05.881-07:00Ni bella ni obediente. Observando los márgenes de expresión de géneroAcabo de empezar a un libro que hasta hace poco estaba destinado a morir sepultado bajo el polvo en la estantería del salón. Éste aborda las distintas expresiones del género entre las mujeres, y más concretamente aquellas formas no convencionales más cercanas a lo masculino: marimachos o camioneras, la butch de la cultura lesbiana.<br />
<br />
En uno de los párrafos por los que se paseó mi vista, se lanzaban hipótesis acerca de la motivación de las mujeres para presentar una estética tendentemente masculinizada. Lo cierto es que nunca fui demasiado femenina, rozando mi estética los límites masculinos, e incluso zambulléndose claramente en la masculinidad en según qué días. Este debate, por lo tanto, me afecta vagamente en lo personal, constituyéndose en una autorrevisión (sí, otra más, por eso de no perder la costumbre) de la que extraer alguna conclusión que seguramente olvidaré para volver a revisar nuevamente en el futuro.<br />
<br />
En lo personal, supongo que la exteriorización de una estética masculina empezó siendo una manifestación de mi baja autoestima. Algo así como "de donde no hay, no se puede sacar", o un "aunque la mona se vista de seda, mona se queda". El caso es que despreocuparme por mi aspecto me permitía invertir mi tiempo en el cultivo de mi intelecto, o así lo llegué a justificar en algún momento. Bueno, pues no. Todo ese tiempo ahorrado no lo he invertido en nada. Se puede decir que mi vida es una sucesión de pérdidas de tiempo. Puedo pasarme horas sin hacer absolutamente nada, y no sé hasta que punto soy consciente del recorrido de mis pensamientos por mi mente. Estoy segura de que esto tiene algo que ver en mi enajenación mental.<br />
<br />
Así, la apatía hacia mi apariencia, se convierte en lo que sin duda es la siguiente motivación por la que quizás una mujer asume una estética no estereotípicamente femenina: reivindicación política. Me encanta pensar que, más allá de la dejadez, mi falta de comodidad en la asunción de un rol femenino se debe a una respuesta activa hacia un canon estético, por lo que podría aparentar estar en posesión de una libertad que hoy por hoy está bastante lejos de formar parte de mi vida. En cualquier caso, se trata de identificarse en términos diferentes a los esperados en una mujer: belleza y obediencia. Ni bella ni obediente (bueno, obediente en según qué casos, que la vida en sociedad plantea demasiados requerimientos, y a la mínima te puede dejar fuera de juego... ¿y yo quiero jugar? Me da bastante pereza, la verdad...).<br />
<br />
Pues lo dicho! El imperativo que hoy existe hacia la mujer en lo relativo a su estética me toca mucho, pero mucho los ovarios. Tanto, que la opción más atractiva era desterrarlo... parcialmente. Vale que paso de maquillajes, tacones y bolsos (sobre todo los bolsos!), y lo hago genuinamente, es todo un placer para mí no tener de esas cosas en mi casa. Los rechazo enteramente por carentes de sentido y razón de ser en esta vida que resulta que es mía. Pero no puedo evitar seguir atrapada en la admiración hacia ciertas normas de belleza que, por supuesto, no me esfuerzo en cumplir, y q son las más ancladas a la genética, a lo aparentemente inamovible (cara angelical y cuerpo de escándalo, básicamente). El caso es quejarse, y me quejo, pero no pongo medios para modificarlo (no me nace ni lo más mínimo). Y dicho así, a los cuatro mudos vientos de internet, que no me acepte es una realidad perpetua, y el espejo (en todas sus modalidades) me pinta todos los días el rostro de mi enemiga. Quizás la madurez emocional me lleve a evolucionar hacia otra visión de mí misma.<br />
<br />
Desviándome de nuevo... ¡Estética masculina! Parece ser que hay varias opciones más académicas. Hay quien dice que la inadaptación o la desviación es la explicación más plausible, aunque es una hipótesis muy vinculada al lesbianismo. Me descoño con las palabras "inadaptación" y "desviación"... Pero vamos a ver... ¿cómo no vamos a estar inadaptadas o desviadas? ¿Es que no habéis observado bien cual es esa realidad a la que adaptarse y cual la norma de la que desviarse? Al contrario de lo que pretenden vender con esos términos, para mí son un síntoma de sana locura.<br />
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Aunque la autora del libro no lo contemple, me parece vital recalcar la reivindicación política como motivo para desechar una estética puramente femenina. Pero hay que entender, en este sentido, la feminidad como producto en nuestra sociedad de consumo. Su creador es el control social, por supuesto, y su ejecutor, el mercado. La trama se desarrolla inoperativizándonos como sujetos de lucha, como colectivo con potencial combativo. El rechazo a formar parte de esa eterna cadena de consumo que ejerce tal control social sobre nosotras, nos permite observar al mundo de forma crítica y poder huir de lo impuesto. ¿Y la solución es una estética masculina? Pues la verdad es que no necesariamente, pero ahí andamos, divagando insomnes...<br />
<br />
Tercera y última posible explicación: la propia misoginia, "odio la mujer que soy, y por ello procuro camuflarme en el hombre que podría ser". ¿Quién sabe? Lo mismo soy muy misógina. Nunca me lo he llegado a plantear de forma profunda por miedo a disgustarme la respuesta. Lo cierto es que sí tengo un fuerte rechazo hacia la mujer como producto, pero eso es algo que nosotrxs hemos creado, y no tiene nada que ver con la esencia misma de la mujer, donde verdaderamente reside su belleza oculta.<br />
<br />
Y ahora que definitivamente me he desvelado, y parece imposible conciliar el sueño, podría iniciar un discurso acerca del relativismo sexual y de género. Me reconforta sentir que esa es la verdad, como si fuese la profetisa de una nueva diosa (o dios, venga, vamos a ponerlo también en masculino, por eso de no discriminar) a la que todxs tuvieran que adorar. Y predicar, predicar, predicar... Moldear las palabras al antojo de ese ente divino y azotar con ellas las lenguas de lxs infieles! Pero no lo voy a hacer porque ya me estoy empezando a aburrir de mí misma. Hombre, mujer, femenino, masculino... son términos que existen en el diccionario porque designan algo que existe, aunque solo sea en el imaginario colectivo (no te flipes... tú y yo sabemos que su alcance es mucho mayor). ¡Puagh! ¿Cuántas palabras deberían desaparecer del diccionario para poder vivir en el mundo soñado?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-61264050387170468162013-08-28T13:33:00.000-07:002013-08-28T13:33:16.129-07:00La respuesta es el caminoBuscamos incesantemente respuestas, sin formular antes ninguna pregunta. Quizás porque las preguntas son tan osadamente ambiciosas que no tienen cabida entre los signos de interrogación. Y sin embargo, a veces parece asomarse entre incertidumbres y cacaos mentales varios, alguna que otra "iluminación" que bien pudiera llegar a convertirse en una respuesta rebelde.<div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl7Y1Xyx9JXvtzMIWkv3kNbyaMAKiSPhvMaHqiHQASXO3rMxM4RnVAStbGYl7vLE7vvRwyW6juPOfZu9qTLgoXW446kKbvuZZILOHYLocHCPgzzUieo_9PTj7tk27uGOJ1J2OHGBZJ6U4g/s1600/alas+o+raices.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline !important; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl7Y1Xyx9JXvtzMIWkv3kNbyaMAKiSPhvMaHqiHQASXO3rMxM4RnVAStbGYl7vLE7vvRwyW6juPOfZu9qTLgoXW446kKbvuZZILOHYLocHCPgzzUieo_9PTj7tk27uGOJ1J2OHGBZJ6U4g/s320/alas+o+raices.jpg" width="320" /></a>Miras atrás y te das cuenta de que, efectivamente, el tiempo pasa. Que algunas de las luces que arrojó sobre las sombras tuvo una validez temporal ya caduca. Que cada instante requiere de una nueva revisión, pues cada brisa nos transforma al compás de las propias transformaciones del mundo que nos acoge. Lo que ayer era tabú, hoy es norma. Lo que hoy agota, ayer prendía motores. Pero siempre hay algo perenne que te permite reconocerte a través de los años, asomándose para recordarte tu historia y advertirte de tu destino... un destino mimosamente confeccionado para ti, con lacitos del color que habitualmente utilizas para pintar tu vida.</div>
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Y así llegas a hoy, un miércoles por la noche con la maleta hecha rumbo a lo que se supone será tu rutina diaria durante unos pocos meses más, dándote cuenta de que tus raíces están comenzando a fortalecerse en la tierra que abandonas otra vez. Cierras los ojos para hacer aquello que crees que debes hacer, mientras una llama en tu interior arde por desafiar esa norma que cualquiera "en su sano juicio" seguiría. Romper, disgregar, desgarrar, disociar, mutilar, cercenar o quebrantar. Me basta cualquier acción que me lleve a hundir la desgastada suela de mi bota en un sitio en el que marcar el antes y el después de una motivación, las causas y las consecuencias de una decisión.</div>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-59165585260115638922013-08-23T09:25:00.002-07:002013-09-21T10:52:47.279-07:00Redescubrir el mundo a través de tus dedosMe gusta lo imposible porque alimenta la ilusión, y en la ilusión de lo imposible todo puede llegar a ser perfecto, abrumándome con la nostalgia de lo que nunca he llegado a vivir... ni viviré. De sueños vive el soñador, lejos del suelo que racionalmente le sostiene... y le oprime.<br />
<br />
Y entre sueño y sueño, entre nubes de despropósitos y montañas de delirios... te asomas tú. Ajeno a mi mirada, elevas la comisura izquierda de tus labios en una media sonrisa despistada que no puedo evitar imitar. Te frotas el pelo aprovechando que te estiras para sacudirte el tedio del verano, y devuelves tus manos a esa habitual posición que simula una oración nerviosa, pero que realmente implora entre dientes "agitame en mi oscuridad".<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhofMf1-KrrFQXzc3TToKog7U_1aCBIIllqz3raODMMrGE8KLQpiujGErGPdxAvvlolHwu6jM2Yk66UDCsNtdlPvptVjwg6FUaa7YlLRrGvYAQ_smUh2oreojfP3Ps63fN9eS_mZMbk7JGE/s1600/tumblr_moez6vvtaC1sqls44o1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhofMf1-KrrFQXzc3TToKog7U_1aCBIIllqz3raODMMrGE8KLQpiujGErGPdxAvvlolHwu6jM2Yk66UDCsNtdlPvptVjwg6FUaa7YlLRrGvYAQ_smUh2oreojfP3Ps63fN9eS_mZMbk7JGE/s320/tumblr_moez6vvtaC1sqls44o1_500.jpg" width="320" /></a>Me aproximo a ti rozándote el cuello con mi aliento, y a tu oído susurro que me arranques de este invierno. Tus manos desafían el espacio entre nosotrxs y me encuentran esperándote envuelta en deseo. Nuestros labios se descubren accidentalmente, cualquier atisbo de luz desaparece a nuestro alrededor y la cordura se desvanece en pos de ese vital impulso que nos precipita a las tinieblas de lo inesperado. Las palabras pierden sentido a medida que te adentras en mí, y ni tan siquiera una imagen puede retratar el momento. El primitivismo más oscuro se comunica solo a través de las manos, se olfatea a través de jirones de despreocupado desenfreno, se estremece entre las histriónicas carcajadas de lxs amantes.<br />
<br />
Y no consigo encontrar la paz entre los mechones de tu pelo, al menos no esa paz que adormece, que encandila, que enternece. Entre tus brazos más bien mis piernas se convierten en resortes que me empujan a la vida, que me recuerdan que caminan y que entre ellas tienes cabida. Después de la vida hay... ¡vida! Me regalas la eterna juventud con cada loca palabra, deshaces el tiempo con tus pasos, deconstruyes el concepto de "correcto" y lo conviertes en un nuevo término a definir a cada instante. Con cada uno de tus parpadeos ridiculizas el miedo, lo haces más absurdo y raquítico.<br />
<br />
Enséñame a redescubrir el mundo a través de tus dedos. Muéstramelo tal cual tú lo ves, con sus luces y sus sombras, sus perímetros confusos y ambiguos. Redefíneme con tu aliento y barre de mis vísceras cualquier rastro de apocada precaución. Ciméntame en sonrisas, moldéame con argamasa de temeridad y púleme con quedos suspiros. Empújame a esa vida que me has regalado... pero no te vayas de mi lado. Quédate porque me gusta lo imposible, aquello que alimenta la ilusión de que todo puede llegar a ser perfecto.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-33940943566681014062013-07-22T06:56:00.002-07:002013-07-22T06:56:48.448-07:00Tecleando la disforia<div style="text-align: right;">
Miércoles, 5 de febrero de 2003</div>
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Los párpados se vuelven a despegar, un nuevo día más, entre legañas y bostezos. La luz de la mañana se filtra entre los agujeritos de la persiana, y se cuela en la habitación para recordarme que aquí sigo, muy a mi pesar. Llegan ruidos del pasillo, tenues y algodonados por el todavía presente sueño. El mundo se agita, la vida comienza en la quinta planta, ala norte.<div>
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Las piernas no responden porque no hay una orden que las obligue a moverse. Vuelvo a cerrar los ojos en un inútil intento por retomar el sueño. Se oyen ruedas en el pasillo, perezosos zuecos arrastrarse y comentarios vacuos que a estas horas ya no son susurros.</div>
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La puerta se abre y una figura blanca invade la habitación para subir la persiana. Solo ellas pueden hacerlo con su llavecita, así que son ellas las que deciden cuándo es de día y cuándo es de noche. Parece ser que ahora es de día, y la rutina inherente a él se abalanza sobre mí para aplastarme y fusionarme con las sábanas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMC-a-DE73HwWQmdiw1LDQc9qKpypnnl9jWVHAdYU5LIfujbPDz-hIbhcy0fW9cv6e27NeytWaB5RIUYBSmOBbDpSzdBuNGRMmdHsARLsg0qyaUeoIzLn6CrPAoG6zfgTTe8Rhm9VBHnv1/s1600/pasillo-de-hospital.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMC-a-DE73HwWQmdiw1LDQc9qKpypnnl9jWVHAdYU5LIfujbPDz-hIbhcy0fW9cv6e27NeytWaB5RIUYBSmOBbDpSzdBuNGRMmdHsARLsg0qyaUeoIzLn6CrPAoG6zfgTTe8Rhm9VBHnv1/s320/pasillo-de-hospital.jpg" width="240" /></a>- Vamos Laura, arriba, que hay que ir a desayunar, y a ti te gusta ducharte primero.</div>
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- Tu puta madre.</div>
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- ¿Qué has dicho, señorita?</div>
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- He dicho ¡tu puta madre!</div>
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- ¿Hemos tenido mala noche? Parece que quieres que te ayudemos a tranquilizarte.</div>
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- Siempre con las mismas amenazas, estoy hasta el coño. Por mí te puedes meter las pastillitas por el culo. Ya me levanto a hacer lo que se os venga en gana, que parezco un puto títere en vuestras manos, moviendo brazos y piernas según vuestro antojo.</div>
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La figura blanca sale cerrando la puerta tras de sí, concediéndome un poco más de pseudosilencio en ese minihogar que se me ha brindado tras presentar una conducta inapropiada a los ojos del conservadurismo. La habitación, blanca impoluta... horrible... refleja la luz que entra por la ventana por todas partes, pareciendo incluso más blanca si cabe. Me duelen los ojos de tanta claridad, pero tengo asumido que es mi puto problema.</div>
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Me pego una ducha rápida para después volver a lucir el pijama con el que acabo de dormir, o mejor dicho, mi uniforme de rea. Salgo al pasillo y me sumerjo en la vorágine de actividad que supone un miércoles por la mañana. La soledad definitivamente no es una opción, por mucho que lo intente. Saludos a izquierda y derecha, y marchando hacia uno cualquiera de los sitios libres del comedor. En cierto modo, no me puedo quejar, la conversación por estos lares es de lo más interesante, y una puede hablar abiertamente de lo que se le pase por la cabeza sin temor a la censura; es más, a menudo encuentro una comprensión que jamás obtuve de familia y amigxs, por lo que hablar es aquí más fácil que en ese espacio exterior que algunxs llaman, equívocamente, libertad (o vida real, en términos de mi madre).</div>
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Este hotel jamás se verá premiado con ninguna estrella, prueba de ello es el desayuno que me acabo de comer. Y tras el desayuno... ¡el postre! Un carrito repleto de coloridas aventuras se sitúa entre el comedor y el salón, suministrando relax, estabilidad, cordura y un sinfín de otras mentiras cuyo real efecto es la enajenación más somnolienta, es decir, la muerte en vida.</div>
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Higiene personal, otro acelerón al puzzle de las montañas suizas, terapia de grupo (o intento, más bien) y tiempo "libre". Mi decisión es recluirme entre mis sábanas, pero pocos minutos después me encuentro de pie en el salón arrastrada por las figuras blancas amantes de dar por culo al personal. Mi aborrecimiento hacia la televisión (en este caso ubicada en el salón), me empuja a la sala polivalente, que más que polivalente, es una potente generadora de estereotipias. Cada locx con su tema, y nunca mejor dicho. El de las pinzas, el de las pulseras, el de los puzzles, el de los dibujos... y yo observando cual intrusa. </div>
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- Laura, no te apetece aprender a hacer punto¿?</div>
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- No me gustan las actividades manuales, muchas gracias</div>
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- Por qué no lo intentas¿? Tienes otra cosa mejor que hacer¿?</div>
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- He dicho que no, hostias! Y sí, podría estar en cama echada, pero vuestras jodidas prescripciones médicas van siempre en contra de la voluntad del paciente.</div>
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- Ya sabes que no puedes ir a la habitación en este horario. ¿Por qué no te traes tu cuaderno y escribes aquí?</div>
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- Ya no le quedan hojas en blanco.</div>
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- En esta aula tenemos una máquina de escribir. Te podemos dejar folios y la utilizas.</div>
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- ¿Y dónde está la máquina de escribir, que no la he visto yo?</div>
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La figura blanca sonríe triunfante, como quien ha ganado una batalla contra el enemigo más feroz, y se encamina hacia un armario donde guarda esa gozada de máquina. La pone sobre una mesa y le quita su funda verde del año 2 antes de Cristo. Es realmente preciosa, y sin mediar palabra, agarro un taco de folios del pintor compulsivo y me los llevo. Encajo el primero en la ranura adyacente al rodillo, y hago girar este desde la perilla con un movimiento ágil de muñeca. Me dejo embriagar por ese dulce sonido, justo antes de sujetar el papel con la barra... ¡pac!</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4twFZNKuzOp8rkBmT-i9SPYuPKMCkiuCEatEVYL1HMWgYPmS89zgnyLZNTEs1kYISkcm6SGFDkrDnbzpyinxZJz5U51P29_oophCoyQOBQs8vH3zxvC1uQ5nnDI5RQyt-EfUhlNexlvd1/s1600/1401008031g.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4twFZNKuzOp8rkBmT-i9SPYuPKMCkiuCEatEVYL1HMWgYPmS89zgnyLZNTEs1kYISkcm6SGFDkrDnbzpyinxZJz5U51P29_oophCoyQOBQs8vH3zxvC1uQ5nnDI5RQyt-EfUhlNexlvd1/s320/1401008031g.jpg" width="320" /></a></div>
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Mis dedos se enloquecen sobre las teclas hablando de algún absurdo del que soy completamente inconsciente, llenando líneas por el simple gusto de oír el "glin!", al que sucederá ese mágico gesto que, accionando la palanca, emite uno de los más maravillosos sonidos generados por una máquina creada por el hombre. Una nueva línea, y otra, y otra más. Un folio, dos, tres, cuatro... Mientras las palabras existan, existirá ese inspirador momento de reencuentro con unx mismx, en el que estúpidamente se da cuenta de que quedan cosas por hacer.</div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-76476125464000333562013-07-21T18:17:00.000-07:002013-07-21T18:17:34.381-07:00Charloteando con la lunaAcaríciame con tu resplandor, que aquí dentro ya se han apagado todas las velas. Insúflame un poquillo de tu aliento, que de eso también se me ha acabado. Cántame una nana, o mejor regálame un riff de los duros, que a esta fiera no la amaina cualquier cosa. Déjame flotar en tu ingravidez, que de mantener los pies en la tierra ya me he cansado. Levántame, sostenme o patéame... me fío lo suficiente de tu criterio como para entender que tomarás la decisión correcta.<br />
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Embriágame con tu absurda lucidez... Ábreme el cráneo y lléname ese espacio hueco de mapas y brújulas, que muy apañada no es que haya sido hasta ahora con eso de la orientación. Constrúyeme puentes y túneles, enséñame atajos y escondrijos. Sacúdeme de esta espantosa vigilia y recondúceme por algún sendero oculto que ahora mismo soy incapaz de ver. Borra de mi vista los aviones, los trenes y los barcos, que de sobra sabes que no sé pilotar. Fabrícame una pompa gigante cuyo timón tenga conexión remota con mi prótesis cerebral.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi77l86Oii1CaXSNLhkAvmrrfWw-P4W8RfMkDFAHD8U_GSFuhwZa_AqECmVrzdrXwMJeC0XYYE5vfKRaDYWa8pMnqOFhrUzeJH1sLd0i7bhCFuL4PQXqWPC24RqQ799wUOrWaZdfHj7juZj/s1600/luna+sangre.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi77l86Oii1CaXSNLhkAvmrrfWw-P4W8RfMkDFAHD8U_GSFuhwZa_AqECmVrzdrXwMJeC0XYYE5vfKRaDYWa8pMnqOFhrUzeJH1sLd0i7bhCFuL4PQXqWPC24RqQ799wUOrWaZdfHj7juZj/s1600/luna+sangre.jpg" /></a><br />
¿Y ahora qué? ¿Norte, sur, este, oeste? Ah! Repostar.... Haga lo que haga, el combustible ahora disponible no alcanza para llegar a ningún lado. Pues ya sabes! Lléname el depósito de vida! Apriétame con coraje y valor. Ajústame con alegría e ilusión. Calíbrame con los mejores apoyos. ¿Productos y servicios agotados en stock? Pues sírvete, que a mí todavía me queda una pequeña reserva. Llévatelo todo y déjame seca, enjuta. Vacíame que toda esta mierda me pesa y donde voy no la necesito. Al fin y al cabo, lo importante es viajar... odio las estaciones de servicio.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-68677936154793706062013-06-09T08:45:00.001-07:002013-06-09T08:47:17.011-07:00Domingo regresivoTe empeñas en buscar respuestas cuando ni siquiera has formulado las preguntas correctas. Correteas detrás de un aliento que te eleve a un estado de mínima satisfacción, sin saber que ese aliento nace en tus propios pulmones. Te deslomas pintando pancartas que irradien una felicidad fantasma que te sostenga en un mundo de burdas apariencias. Mientras... la vida se apaga en cada suspiro, en cada pestañeo, en cada "buenos días" que tu lengua se esfuerza en compartir con lxs demás.<br />
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Por muy desordenado que todo parezca, cada movimiento se enmarca dentro de un cuadriculado plan que socialmente se ha tejido para ti. La rutina te automatiza y te arranca la pasión. Las responsabilidades te arrastran a un gran engranaje donde poco a poco tu esencia se desvanece. La luna te invita a despertar, mientras el sol te obliga a estar despiertx, con lo que la vigilia se convierte en un catalizador de la enajenación más decadente.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCmy9Q-DyGIB0dupnZgLyvx-SL_M-N-OhQFHdikjPjfzIDYIiw1mI9iJMo2zJlxqoGv5lOP2nKUcnkzifL7gNk8oYY00xIBxsiNg_cWo6qKp_N1Nl230oqbAqhifCk3XcgU7bEGr37x77b/s1600/Rio_De_Sangre-928948.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCmy9Q-DyGIB0dupnZgLyvx-SL_M-N-OhQFHdikjPjfzIDYIiw1mI9iJMo2zJlxqoGv5lOP2nKUcnkzifL7gNk8oYY00xIBxsiNg_cWo6qKp_N1Nl230oqbAqhifCk3XcgU7bEGr37x77b/s320/Rio_De_Sangre-928948.jpeg" width="320" /></a>Una suave música comienza a agitar tus pies, conduciéndote a un rincón de reencuentro con las propias pulsiones, donde la rabia y el dolor vigorizan cada paso, redirigen cada gesto, vocalizan cada palabra... Tus manos cubren tu rostro en un irrisorio intento de ocultarte del mundo, de darte un instante en el que ubicar un atajo alternativo... Pero estás demasiado familiarizadx con los imposibles como para caer en la patética esperanza de que el sol brillará para ti algún día.<br />
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Por muy pospuesta que creas haber dejado esa opción, los brazos de la muerte se extienden para arroparte, y la poca fuerza que te queda se disipa en el aire para alimentar campos de egos sedientos de sangre. Entrégate a tu destino, a la oscuridad de tu camino.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-89934448569498209172013-05-13T18:00:00.002-07:002013-05-13T18:00:42.183-07:00¿Pa qué dormir?No es que nuestros personajes cobren vida a través de nosotrxs, sino que somos nosotrxs lxs que vivimos a través de nuestros personajes... en una reliadad paralela que nos confunde, nos atrapa, nos traslada a otro escenario donde las texturas son distintas, los colores brillan a través de un prisma diferente y cada escena puede reconstruirse con un simple movimiento de pluma. El regreso a esa vida central que no admite modificaciones siempre supone el reto más complejo para quien ha explorado la ausencia de límites en otros planos...<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8jtrBeaZZp3p41syP_HJmur-YTIao7g8Ker92WeHXIbZmPgX7-1dndKuJMc8fs8oKyJa17jOzalLn5aHJTkyZ55fMVo25soFTjZied9pNnC5Rmpg8L40yT4pZw8ETacZspSQIgdbbgvmz/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8jtrBeaZZp3p41syP_HJmur-YTIao7g8Ker92WeHXIbZmPgX7-1dndKuJMc8fs8oKyJa17jOzalLn5aHJTkyZ55fMVo25soFTjZied9pNnC5Rmpg8L40yT4pZw8ETacZspSQIgdbbgvmz/s1600/images.jpg" /></a>¿Y qué toca ahora? Desgarrarme la garganta en un grito mudo, cubrir de sangre la alfombra de mi casa, vaciarme de lágrimas en el andén de una estación fantasma o directamente renunciar a la oportunidad de equivocarme. Siempre queda la opción de viajar a todas esas guaridas que a lo largo de los años he ido construyendo en gélidos parajes desconocidos a los ojos ajenos. Esos rinconcillos míos a los que tienes el acceso prohibido... o a los que te dejo entrar para amarte u odiarte, en función de lo que no esté permitido en el plano real. <br />
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¿Entonces que? Necesidad de escapar... ¿pero a dónde? ¿y cómo? Sentirme caer hacia ninguna parte para solamente sentirme caer... y nada más. Ni cerrar los ojos quiero, por temor de volver a abrirlos... Y así transcurre la noche, atrapada en el dilema de la existencia, absorvida por la certeza de que las respuestas se harán de rogar... de que la luna se hace esperar.<br />
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-64801134003901563962012-12-25T07:49:00.001-08:002012-12-25T07:49:20.677-08:00Búnker de soledadTodo está como siempre, pero nunca es nada igual que antes. Cada recoveco, cada suspiro, esconde la esencia de lo que un día fue y no volverá a ser. Cada recoveco, cada suspiro, se tiñe de nuevos matices que configura un escenario todavía pendiente de conocer.<br />
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Este instante obliga a volverse a dejar seducir por aquello que nos ha hecho fuertes, a patear con esas mismas fuezas lo que nos retiene en un eterno standby, a abrazar con lujuria esos imprevistos que han pasado a fomar parte de unx... a reconciliarse con las transiciones de la vida.<br />
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Reencontrarse, recordar, retomar, recoger... reestructurar. Añadir peldaños a una escalera que no se sabe si es de subida o de bajada. Bajar y luego subir, subir para de nuevo volver a bajar. Despistar al personal con el cuento ese de que no se sabe si lxs gallegxs subimos o bajamos... ¡Pues quizás el cuento sea cierto!<br />
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Refugiarse en un búnker de soledad y echarle el freno a eso que llaman vida. Concederse el espacio para sepultar la luz, para enterrar el ruido. Olvidarse de que hubo un ayer y de que probablemente habrá un mañana. Perder de vista incluso un presente remolón y perezoso, que observa con apatía una montaña de cadenas cuya función se desdibuja por momentos.<br />
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Recuperar los sueños... permitirles crecer, mutar, degradarse en una amplia gama de colores. Seguirlos con la mirada, escuchar sus tímidos susurros, deleitarse con su dulce aroma y su tacto suave. ¿Dejarles marchar?<br />
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Cerrar los ojos y respirar... respirar el frío viento de otra navidad sin su aliento.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-16449578490153062112012-09-11T20:02:00.001-07:002012-09-12T02:30:36.966-07:00Viaje sin equipajeNecesito un momento para reconciliarme con las teclas, fundirme en este instante, hacer oídos sordos a todo sonido que no sea el loco baile de mis dedos sobre ellas. Necesito embriagarme de soledad y olisquear la luna que, al igual que yo, se esconde dejando ver tan solo una pequeña parte de sí. Necesito quizás este momento para ordenar o desordenar, ¿qué sé yo?, quizás ni siquiera se trate de eso, sino simplemente de la perseverancia de un mono no atendido.<br />
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Se puede bucear en búsqueda de un "algo" que explique, que amaine, que mime. Y siempre hay "algo" que se deja encontrar, aunque no sea su intención ni explicar, ni amainar, ni mimar, sino simplemente ventilar, remover, salpicar. La noche me llama y salgo a caminarla, fijando contra el suelo un poquito de odio a cada paso, deshaciéndome de él o simplemente prestándole la atención que de mí reclama.<br />
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Y ahí está, sin yo advertir apenas su presencia: un muro de contención que me anquilosa y me impide probar el agua de este incierto mar que se extiende ante mí, y cuya temperatura es inquietantemente estimulante. Su sonido me atrae y atrapa, y sus olas me entretienen divertidas. ¿Y yo? En la orilla, observando, esperando a no sé muy bien el qué, dejando que la marea se lleve consigo la vida, mientras conmigo se queda la desidia.<br />
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Mientras el sueño va haciendo más patente el peso de mis párpados, y el sonido de las teclas continúa ejerciendo su narcótica función, los miedos y los deseos se estrechan la mano para echar un pulso cuyo vencedor es hoy desconocido. Viaje hacia dentro motivado por la ignorancia más absoluta de la identidad de la persona que lo experimenta, extraviada entre anáforas y epíforas que cansinas me obnubilan arrancándome del presente. Deshagamos la maleta, pues, que esta travesía requiere la ausencia de equipaje.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2289637911237198924.post-56938199469814301582012-07-27T18:21:00.002-07:002012-07-27T18:25:59.343-07:00¿Será la magia? La magia esLos relojes mienten, definitivamente. De algún tipo de subterfugio se tienen que servir para que sus agujas avancen rabiosas mientras estoy contigo, y para que apenas se muevan en tu ausencia. Quizás sea obra de algún travieso duende que se esconde entre sus engranajes para con ellos rascarse la espalda. A lo mejor una ilusión óptica es la responsable de tan extraña percepción. También pudiera ser consecuencia de un salvaje desplazamiento del eje terrestre. Por poder... podrían ser muchos los motivos que de esta manera desconfiguran el tiempo, pero el más convincente de todos ellos, siempre será la magia.<br />
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Es la magia la que nos transporta a un oasis de sosiego en medio del brutal ritmo urbanita, y también quien nos dota de un nuevo código de comunicación que hace delicioso cada encuentro. Agita cariñosa las hojas de los árboles, dibuja mimosas nubes en el cielo y proyecta misteriosas sombras sobre nuestra piel invitándonos a huir del mundo.<br />
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No cabe duda de que es ella la que nos atrapa y nos somete a su fluir, la que estornuda sobre nosotrxs contagiándonos su cálida dolencia, la que a través de un choque de nuestros cuerpos genera una tormenta eléctrica que entre truenos y relámpagos lapida nuestra voluntad de control... la que en un suspiro decide que te instales en mi interior.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-_n36C8otXjmi_TRvWUH21LL_rrWDQZJdSFVoM86QZLKQB7H3cm8nPDhlx5y-IbaTmQO-I2jzNz1qfwap_4iYIf2PlLt-3-IVLhFaiGLuB3wKxXHKtzxJYI7xGSZQD5FhjRVt03GDxt8z/s1600/tormenta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-_n36C8otXjmi_TRvWUH21LL_rrWDQZJdSFVoM86QZLKQB7H3cm8nPDhlx5y-IbaTmQO-I2jzNz1qfwap_4iYIf2PlLt-3-IVLhFaiGLuB3wKxXHKtzxJYI7xGSZQD5FhjRVt03GDxt8z/s320/tormenta.jpg" width="320" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0